Es sobre ser, o sobre dejar de ser, o sobre...

Sábado. Noche de noches. Un viaje sin retorno. Una aventura que repetimos a diario y que cada vez se pone mejor. Alguno me dijo que las cosas se le derriten ante la vista como si fueran chocolate caliente. Otro relataba ver rostros de gente conocida, en almas desconocidas. Muchos otros aseguran reir al sinsentido, y perder esa nocion. Él... de él no sé nada, sólo cuánto lo disfruta, cada vez.
Y yo... yo sufro, sufro un placer extremo, uno poblado de éxtasis (pero éxtasis en plurales), tapado de egocentrismo, de idolatría al yo, de mujeres envueltas en envidia, de hombres cegados de deseo. El placer de saberse el medio, el fin, el principio, el paso al costado, y la retirada. El placer de sentir la unicidad del ser, y de desconocer la mediocridad. Observad, mirad como los iguales se regodean entre sí, envueltos en el sudor de lo común, ensordecidos por el ruido del motor que los levanta, los trae, los lleva...
Y él... él sólo baila sin pensar. Sólo baila sin desear. Sólo baila, baila, baila.
Y yo... Todo se endurece, todo se vuelve tan real... Se visualiza la ética, y los valores se agolpan en la puerta, esperando ser recibidos. El éxtasis se convierte en ira, se vuelve posesivo, rivaliza conmigo. Aquel placer se vuelve tortura, no me deja respirar, ni siquiera moverme. Me aprisiona la duda, el temor de ser quien soy, o de ser alguien más. O quizás sólo soy yo, siendo otra. O quizás otra se adueña de mí. O tal vez soy yo, siendo yo misma, ciega de dolor por ello. O ni siquiera soy, cuando estoy ahí. No sé.
Disfrutar al máximo el placer es la idea. Disfrutar. Empezar a reir de mi. De mi. De la nada, y del todo, de ser el centro, y de no ser nadie. Reir y mutar, mutar y girar. Girar y empezar otra vez. A disfrutar.