Desencuentro 1, X y Y 0

A veces pienso que uno siempre está en los lugares que tiene que estar, cuando tiene que estar. Pero sobre todo, CON QUIEN tiene que estar. el encuentro, y el desencuentro, no dependen de la voluntad de los protagonistas, sino de una serie de factores que se conjugan para dar lugar a una situación X.
X= y+0,00. Donde X es el encuentro, y es la persona en cuestión, por lo que vamos a agregarle un signo - adelante, y 0,00 soy yo, el 0 a la izquierda. Cualquiera que haya aprobado matematicas 1, sabe que esa cuenta NO tiene resultado posible. SIEMPRE va a dar 0. No se suman, ni restan, ni mucho menos mutiplican. Simplemente no existe el cálculo.
Quizás sea este el móvil de todo. La inexistencia de la posibilidad. Lo efímero de la oportunidad. El gusto por lo irreal, por lo fuera de todo. Por lo que excede a lo que es. Al fin y al cabo, las matemáticas forman parte de esa existencia de la que siempre, siempre, renegamos.

Por la carretera... con la cartelera 2

Anoche me vino a ver un amigo. Amigo Manu, gracias por venir a visitarme. Yo sé que estás muy ocupado, transitando el mundo con tu guitarra y tu Radio Bemba, buscando realidades contra las que renegar en tus canciones, contando historias de la gente.

Anoche me vino a ver un amigo. Vino solo, caminando... a paso gastado. Pero vino. En el viaje se cruzó con gente que quiso interponerse entre nosotros. Pero no pudieron con nuestra amistad. Manu vino para saludarnos, y así fue.

Anoche me vino a ver un amigo. Fue el Fulano quien me avisó de su visita. Gracias, Tincho. Siempre es bueno conocer gente nueva. Después me encontré en el lugar indicado en el momento indicado, y confirmé el rumor. Después me cruzé con algunos de los forros que querían interrumpir mi viaje, y decayó. Después apareció Sandra, y me salvó. Una lástima amiga que no haya estado Ud también enla visita del amigo Manu. Después todo se vislumbró ante mí, y cuando tuve la entrada en mi mano, mi cabeza relajó. No sentía hambre, ni calor. Sólo quería verte, amigo Manu.

La visita de mi amigo fue mágica. Comenzó con la aparición de los Locotes en el escenario. Van mejorando amigos, sigan así. Ponganle pilas que falta mucho camino. Después me perdí un poco. Me fui de mambo, va. Me di unas vueltas por ahí, me extravié entre la gente, me dormí entre caras que no conocía pero buscaba conocer. Vinieron los amigos, los de siempre. Hubo emociones, hubo flores en llanto, hubo abrazo y beso.
Y hubo Manu. Mucho Manu. Empezamos con Radiolina para dejar contenta a la gente del otro palo. Vino un corte, y un entremes. Después más Manu, y algo de Clandestino y de Próxima Estación. "A cementerio se va, la vaca de mala leche..." Javito y yo, ahí, unico, especial, jamooooon!

Vino la Cartelera y se pudrió todo todo. Mucho ska, mucha fiesta, mucha energía en el aire. En el mío, por lo menos. Mi mochila no pesaba, y las gotas no caminaban por mi cuello... corrían rumbo al suicidio en masa. Tanta energía se sintió en los cuerpos sudados, en los lomos al aire de la gente conocida, en los músicos en cuero. No pude dejar de mirar los saxos. Pff. Groso. Buenos vientos, buenas, buenas cuerdas, pero fiesta, mucha onda y mucha gana, que es lo que le hace falta a esa gente que se amontona abajo, y adelante, bien adelante. Nosotros, ambientando arriba. Lejos de la gente amontonada. Cómodos, a pleno como siempre. La sonrisa fue moneda corriente en los rostros amigos. Amigos que te miraban nomas y vos ponias cara de: si, ni lo digas loco. Mágico. Soñado. Esperado.





Encapsulado con mi humilde cámara, Manu se hizo presente, por vez tercera. Hubo ska hasta morir. Los pies y los hombros al compás de los acordes, de la guitarra de mi amigo Manu, de la música en la sangre. Debo decir que faltó Mano Negra. Pero bueno, chow must go on... la adrenalina corría y e tiempo no pasaba y la música sonaba en mis venas. no me hace falta nada mas, pensaba. Nada mas, nada mas. Pensé en mi amiga Carla, y registré el momento. Amiga Carla, tenemos una deuda pendiente, una deuda que será saldada en Tijuana, en el viaje que vamos a planear cuando nos juntemos a frikear. El show comenzaba a terminar y la esperanza fluía. Cuanta cosa para una misma noche, amigo Manu. ¿No será mucho, che? Nunca es suficiente, the world is not enough.



Poco a poco las luces se incorporaron. Costó entender lo que pasaba. Era la música misma, jugando con mi razón. No hay razón, no hay derecho. Sólo hay revés. Sólo yo, sólo. "Por la carretera, con la cartelera..." cantamos al son. Muri, Fabio, Fefe, Nico... pero sobre todo Muri y Fa, vinieron a mi mente varias veces. All Boys, la noche de octubre, también. Quise retrotraerme a algunas situaciones pero decidí quedarme ahí, donde estaba, con los sentidos puestos en el amigo Manu, y en los amigos. Muri y Bazuca estan por ahi, igual.

De repente, Manu ya no estaba hí. No entendí muy bien en qué momento te fuiste amigo, desapareciste de mi escenario. No sé si fue cuando prometiste volver con tu Radio Bemba, o después de saludar a los compañeros de ruta. No sé. Sólo sé que te fuiste, y que, como todas las veces, volverás...



Cuando quieras te devuelvo lo que me dejaste. Sólo tenés que chistar, amigo Manu.

Anoche recibí la visita de un amigo. Que bueno es tener amigos.

Por la carretera... con la cartelera 1

Como mi amigo Juansa, voy a describir lo bueno y lo malo de la noche del jueves 29 de Noviembre.

Amigo Manu... una lástima verte subido a un escenario teñido de mierda. Una lástima verte cerca de una basura empresarial como es el Perro Emaides, y cerca del gil que maneja La Luciernaga, el Oscar. Mafiosos, los dos. Soretes y garcas. Una pena, amigo Manu.

El rumor se fue haciendo palpable. A las 9 de la noche, estaba convencida de que me estaba por perder una noche única en la noche de Córdoba: la noche más elitista del año. Estaba enojada porque nadie supo darme una respuesta a la pregunta: dónde venden las entradas? Cómo las consigo? Indignada, resignada, hice los llamados de cancelación. no loco, no conseguí entradas. De ultima vamos a puertear y ahi vemos, le decía a las chicas.

Estoy desilusionada de todo, como mi amigo Juansa. Manu Chao, hermano de la libertad, de la mano de dos giles como esos haciendo una historia re enredada. Los protagonistas, aquí:

-Un festival a beneficio de la Luciernaga. Para los pibes, que no tengan que salir a laburar en la calle para vivir de forma digna, para no mendigar nunca mas, para no caer en toda la gilada que este sistema le ofrece a los que no tienen donde caer. Un festival a beneficio de una revista que, aunque manejada por un garca, sostiene muchas casas, provee de muchos platos de comida. Un proyecto sensato, cargado de conciencia social. Un festival para recaudar fondos para ellos. Pero ellos no estaban ahi. ¿Por qué no darnos cita en el parque, donde todos podamos formar parte del beneficio? ¿Quien accede a ser benefactor? ¿Hay que recibir invitación firmada por la creme, para querer ayudar? Y si no te interesa ayudar, aunque sea para verlo a Manu, ¿cuánto tenés que entregar?

-Un empresario interesado en llevarse las glorias, los laureles. Un soberano sorete poco interesado en promover cultura a quienes no acceden. Un tipo que disfruta de tener un nombre conocido para levantarse gatos en ¿casa babylon?. Un viejo que la vio como comerciante pero no la ve ni ahí como gente. Un tipo que no le importa nada, que se prende a organizar un festival a beneficio y en vez de vender todas las entradas a la gente, al público del artista, reparte precintos a lo loco, a un montón de gente que por poco ni sabe a quién está escuchando, a gente que juega rugby y se pasa todo el recital mirando a los costados, viendo a quién esté mirándolo, buscando miradas, buscando caretas. A esa gente le diste entradas Perro. Y a la gente la dejaste afuera. Que feo. Feo.

-Dos dueños de un lugar en el que el propio Manu Chao se moría por tocar. Un lugar que lleva el nombre de uno de los mejores discos del artista. Un lugar que se ocupa y se preocupa por mantener el under en Córdoba. El único, diría yo. Un espacio para la banda que no tiene donde tocar, pero que suena de puta madre. Un lugar donde muchos artistas vieron nacer su carrera. Un lugar histórico, místico y mítico, soñado. Un lugar. El lugar. Mi lugar. El de todos. Un espacio, dos dueños orgullosos de recibir a semejante artista en su escenario. Desligados TOTALMENTE de los manejos de ciertos personajes detestables de la escena ¿cultural? de Córdoba.

-Un montón de bandas que se mueren por tocar. Una cartelera, a pleno, sonando como nunca al ritmo de su guitarra. De la del amigo Manu. Locotes 100% recargados, hiphopeando con ganas, con fuerza.

-El público, mucha cara, mucha. Poco palo, poco. Fue cambiando, igual. A medida que fueron llegando los amigos que no tienen tantos contactos y no estan "in" y se enteraron un toque mas tarde. Ahi se puso la fiesta. Mientras, sólo se veían caras, y caretones. Gente que no me gusta. Que no me molesta, tampoco. Pero no me gustan. Me sentí mal ahí. Durante un rato. Después unos locos me tiraron la onda y nos quedamos tomando algo, tranquis, hasta que llegó el más amigo de todos. El amigo Manu.

-Y el amigo Manu. No quiero contaminar su nombre con lo que hicieron anoche. No quiero pensar en nada. "Anoche soñé con Manu, y esta melodía cantaba..." así canta Ciro y así canto yo. Manu, seguimos confiando en vos, seguimos. No nos decepciones.

Teoría sobre el poder

"Yo te lo digo porque tengo más jerarquía que vos, y puedo"

poder (verbo) - poder (sustantivo)

YO PUEDO
luego,
tu puedes?
el puede?

NOSOTROS PODEMOS
vosotros podeis?
ellos pueden?

El poder es el concepto más estudiado. Sociologos, psicologos, politologos, antropologos, economistas, matematicos, abogados, escribanos, arquitectos, ingenieros, medicos, doña rosa, su marido, mi mama, tu mama, mi viejo, el vecino... TODOS quieren saber acerca del poder. ¿Porque todos quieren poder? ¿Porque todos envidian el poder que los envuelve?
¿Hay gente que reniega del poder? ¿Existe alguien que desee menos poder?
Poder. ¿Querer?

Foucault teorizó mucho acerca de esto y dice: "Que el poder, incluso teniendo que dirigir a una multiplicidad de hombres, sea tan eficaz como si se ejerciese sobre uno solo." Para el poder, todos somos uno. Una masa, uniforme, deforme, chata, vacía. Para el poder, ni el poderoso ni el apoderado, ni el pobre ni el rico, son límite. Todos y cada uno de nosotros está tentado por el poder. Este, omnipotente (que todo lo PUEDE), nos excede. Tiene vida propia, independientemente de nosotros. Sin embargo, es hijo y padre de nosotros mismos. Es propio de nosotros, pero nos supera. Fue mas inteligente. Más fuerte que la razón misma. Es principio y fin. Pero más es fin. El poder puede. Y hace. Y ejerce. Tanto, que nos está llevando hacia un punto sin retorno. Tanto que ya no quedan muchas salidas. Del poder no se escapa. Nadie escapa.
Interesante, pero triste.

La pasan bien

Desconcierto

Miro adelante. Nada
Veo para atras. Nada
Intento mirarme los pies, para saber dónde estoy parada. Y nada.
¿Cómo sigue? ¿Quien sigue?
¿Hasta dónde siguen? ¿Por qué vamos por acá?

No saber cómo me consume. No sabér cuándo, me limita. El límite, sobre todo el propio, impone omnipotencia sobre mi voluntad.

No quiero, no puedo, no hay.
Nada es suficiente. Todo es necesario. Quiero todo, no quiero nada. ¿Quiero?

Goma de mascar

La lluvia golpea tras de mí el cristal.
El único cigarro que prendí, me hace mal.
Y me quedo solo, otra vez solo y sin amor, sin vos.
El ultimo minuto entre tú y yo, es fatal.
Te vistes y me vuelves a besar, y te vas.
Y me quedo solo, otra vez solo y sin amor, sin vos.

Mágico sueño del alma,
goma de mascar usada,
eres fruto prohibido,
para un corazón que te ama.

Te veo entre la lluvia al caminar, y te vas.
Eres una flor en la cuidad, nada más.
Y me quedo solo, otra vez solo y sin amor, sin vos.

Mágico sueño del alma,
goma de mascar usada,
eres fruto prohibido,
para un corazón que te ama.

Goma de mascar, yo te amo...
Mágico sueño del alma,
goma de mascar usada,
eres fruto prohibido,
para un corazón que te ama.
Que te ama....

(CMJ)

LSD effect

Autoretrato 1

Mi DNI dice que me llamo Eugenia, y que nací el
24 de agosto de 1984.
Per eso a mí no me preocupa. Ni me identifica. Sólo es
un número.
Sin embargo hay algo que me mantiene atada a esa libretita verde
militar.
Para quienes nada son, nada soy sin él. Nadie, que para ellos es
peor que nada.
Pero, amigos, nada es menos que todo. Nada es todo, menos eso mismo. Y eso implica
vacío absoluto.
La palabra misma lo dice:
nada.

Sí, me llamo y me hago llamar Eugenia. Y soy
nadie.
Pero no
nada.
Que es peor.

Decile sí al por favor

-porque se usa cuando ya no hay nada mas que decir
-porque queda mucho por decir pero es mas facil asi
-porque estas hasta las pelotas
-porque el orgullo se auto implosionó
-porque es el ultimo recurso
-porque queres que empiece
-porque queres que termine
-porque no das mas
-porque da para mucho mas
-porque te cansaste
-porque queres mas
-porque amás
-porque odiás
-porque alguien te escuche
-porque no sos de hierro
-porque no te importa nada
-porque a nadie le importa
-porque sos educado
-porque querés igual respeto
-porque sos un boludo
-porque te gusta pedirlo
-porque te va la sumisión
-porque sos mucho más
-poque sos educado
---- porque es lo único que podes decir cuando ya lo dijiste todo---

Bolero Falaz

(Aterciopelados)

Trillado pero concreto.
Me cansé.

Sacá el dedo del flash

Recuerdo mi pie interponiéndose entre la puerta y yo. Recuerdo tu cara. Como olvidarla. Era odio... del más puro.

En esos tiempos nada nos unía, no había por qué forzarlo. Después vino 2do. Algunos cambios me inclinaron hacia vos. Un poco de volley, otro poco de handball, unas visitas a Rio Ceballos (el día que el amor de mi vida se hizo presente ante mis ojos), algunas salidas, también.

Después no sé... se me obnubila la memoria al intentar saber qué pasó entre 1997 y el 2002. Ahi te encontré. De a poco. Lento. Tranquila. A paso de hombre. Algunas charlas, algunas risas. Algunos porrones en el callejón, también.

La mierda nos terminó de juntar. La mierda en su más asquerosa expresión. Toda junta.

Sin embargo, de toda esa porquería surge algo que no puedo explicar bien.

Lo nuestro es aceptación, y no muchas veces me pasa. Nunca, diría yo. Aceptar lo que venga como venga, de donde sea. Ponerle el pecho a la diferencia y hacerla más parte del todo. Por ser distintas somos hermanas. Por el choque la comunión.

Intentaba ponerme melancólica y romántica al escribirte. Después decidí que no somos así, nosotras, vos, yo. Lo nuestro es gracia, y carcajada. Es Pétalos, y es Babylon. Como vos, yo. Como yo, vos. Pero vos y yo. Yo con vos. Vos. Yo.

Lo tuyo es tuyo.

Lo mío es tuyo.

Luego

Todo es tuyo!

Si.

Todo.

Todo.

Todo.

Criollitas

Lo interesante del contraste es que los colores co-protagonizan.
Ello implica que ni el siempre imponente rojo -que es furia, que es pasión, que es sangre, que es fuerza- puede hacerse cargo de la imagen. Tampoco el verde, siempre pendiente de todo, atento, despierto y abierto a la vida, a lo natural, a la tranquilidad del reposar. El amarillo, por su parte, juega con los sentidos como si fueran barcos de papel. Ligero, nos sugiere que, aunque su participación en la imagen no es per se el alma de la misma, sin él, que quedaría del contraste?

Entonces, el rojo, que en definitiva, prima sobre el resto, no significaría nada sin ese resto. Esta retroalimentación sensitiva nos remite a situaciones del sentir, y del pensar. Así, el contraste, que juega papeles indispensables en el concepto de imagen, nos deja un sabor distinto en el paladar. Desconocido, pero casi conocido. Cuando abandona el gusto, la imagen se cuela por la respiración, y así llega a lo intelectualizado. Audaz, nos impacta de modo que ese encuentro se apresure, y no nos de tiempo a tanto intelecto, para así llegar de forma más veloz al corazón, principio y fin de este recorrido. Que no tiene ni comienzo, ni final, porque el color, en contraste, nunca abandona los sentidos.

(La foto es, por supuesto, de Marcos López)

22.11 día de la música

El 22 de noviembre es el día de la música. Es el día de Santa Cecilia, su patrona.

Por supuesto, es el día occidental de la música. El día en que los que estamos de este lado celebramos algo que de aquel lado también suena hermoso. A mi me gusta más la de este. Pero por allá algunas cosas interesantes hay.
Mi humilde homenaje a todos aquellos que, buenos o malos, se animan a endulzarnos los oídos con melodías.
Para eso, mis favoritos, los que revolucionaron mi oído, en fotonovela.

Y mis saludos para los TANTÍSIMOS que me estaré olvidando. Argentina, país generoso, pero cuna de muchos acordes que me quemaron la cabeza. Un gesto de alabanza para tus músicos, y una cachetada para aquellos que no te saben apreciar.

12 menos 1

Es once...

No, es 21. No, es tiempo. Ya es tiempo.

Tiempo de empezar, y también de terminar.

Tiempo de olvidar. Tiempo de dejar.

Tiempo de pensar y de procesar.

Es tiempo. Y es ahora.

Son meses, son fechas.

Pero son más que eso.

Son fotos, recuerdos, palabras, sonrisas... muchas sonrisas son. Y muchas lágrimas. Y gritos, y ruido y oscuridad. Y silencio. Y culpa. Mucha culpa es. Preguntas, respuestas, inconclusiones.

Hay gente que conozco. Y gente que no.

Hay caras tristes. Hay caras.

Hay amigos. Faltan amigos.

Más ruidos. Corridas. Pasillos sin fin.
Habitaciones negras, de paredes blancas.
Máquinas, gente, mucha gente. Y ruido.

Hay noticias. Hay graficos. Hay papeles. Hay acuerdos.

Hay madres y padres sin hijos.

Hay muerte. Hay dolor. Hay angustia. Hay desesperanza.

Hay amor. Hay tanto amor.

Era mi hermano ese que quedó ahí. Es mi hermano este que está acá.

Doors of Perception

"Pues lo que sucede a la mayoría de los pocos que han tomado mezcalina bajo fiscalización como sigue:
1. La capacidad de recordar y de "pensar bien" queda poco a nada disminuida.
Cuando escucho las grabaciones de mi conversación bajo la influencia de la droga no
advierto que haya sido más estúpido que en el tiempo ordinario.
2. Las impresiones visuales se intensifican mucho y el ojo recobra parte de esa
inocencia perceptiva de la infancia, cuando el sentido no está inmediata y automáticamente subordinado al concepto. El interés por el espacio disminuye y el interés por el tiempo casi se reduce a cero.
3. Y aunque el intelecto no padece y aunque la percepción mejora muchísimo, la
voluntad experimenta un cambio profundo y no paranormal. Quien toma mezcalina no
ve razón alguna para hacer nada determinado y juzga carentes de todo interés la mayoría
de las causas por las que en tiempos ordinarios estaría dispuesto a actuar y sufrir. No
puede molestarse por ellas, por la sencilla razón de que tiene cosas mejores en que
pensar.
4. Estas cosas mejores pueden ser experimentadas -como yo las experimenté- "ahí
afuera" o "aquí adentro", o en ambos mundos, el interior y el exterior, simultánea o
sucesivamente. Que son cosas mejores resulta evidente para todo tomador de mescalina
que acuda a la droga con un hígado sano y un ánimo sereno."

(Aldous Huxley - Las puertas de la percepción)

3er Tiempo

24.11.2007 - 20 hs

Feliz cumpleaños, campeón

Es un buen tipo mi viejo
que anda solo y esperando
tiene la tristeza larga
de tanto venir andando.
Yo lo miro desde lejos
pero somos tan distintos
es que creció como el siglo
con tranvía y vino tinto.
Viejo mi querido viejo
ahora ya camina lento
como perdonando el viento
yo soy tu sangre mi viejo
soy tu silencio y tu tiempo.
El tiene los ojos buenos
y una figura pesada
la edad se le vino encima

sin carnaval ni comparsas.
Yo tengo los años nuevos
y el hombre los años viejos
el dolor lo lleva adentro
y tiene historia sin tiempo.

Viejo, mi querido viejo...
(Piero)

Mi viejo es un tipo extraño...

Pocas miradas dicen tanto como la suya.

Una de las fulminantes te deja tecleando, sin entender cómo ni por qué.

La de tristeza es la que más me llega.

Me pasa que no sé cómo borrarla, hacerla desaparecer (y en la pupila aquel dolor).
El contexto, lo sé.

El viejo cumplió 55 años el sábado.

55 che.

Muchas, muchas malas. Muchas muchas buenas.

Pero muchas malas.

El viejo es mi armario, mi mesada, mi cochera, mi brazo, mi codo, mi hombro.

El viejo es mi sostén.

Y él lo sabe. Y hace uso de esa condición. Y me gusta que la use.

A veces, cuando nos enteramos cuán padre e hija podemos ser, salpicamos de llamas a quien se acerque.

Generalmente, brillan mis ojos si se reflejan en los suyos.

Pocos abrazos me golpean así. Pocos.

Pocas palabras me marean así. Casi ninguna.

Ninguna persona hay como mi papá. Y por suerte es mi papá.
Y de mi hermano. Que por suerte también, lo disfrutó a más no poder.

Hubo cancha, hubo rally, hubo viajes.

Que bueno que eso quede siempre en su memoria. Que bueno, che.

Ahora no hay más de eso. Pero sí hay hija para rato. Lo prometo, pa.

Pa...

El nombre de la flor

Amancay es nombre de flor. Sabelo.

Amancay es nombre de flor. Lo sé.

Pero qué hermoso nombre, y qué hermosa flor. Patagónica, radiante, veraniega...

Amancay es nombre de flor. Pero qué bien te queda.

Flor de carácter. Flor de sonrisa. Flor de imaginación.

Flor de niño...

Rock para el negro Atila

Quiero verte huir como un ladrón
Al que nunca pueden atrapar
Y apretar en tu bolsillo
Todo el metálico brillo sin temor.
Quiero verte oler como el ratón
El peligro del gato matón
Que ha cambiado la sirena
Y compró matraca nueva de ocasión.
Quiero verte hundido en tu gabán,
Masticando el frío marginal.
Y además de todo verte
Lunático, blanco y presa de mi amor

(Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota)

Mi novia Poli

Poli es meditación, y es energía. Poli es pizza, es cerveza, es café, es coca, es handball, es grupo, es piojos y es divididos, es abasto, y es atenas. Poli es día y es noche, es mucha noche. Es llanto, y también abrazo, pero también carcajada. Poli es luz, y es tiniebla. Es historias y aventuras. Es Córdoba y es Buenos Aires, y sólo Poli es esas dos cosas juntas. Poli es desencuentro. Es mucho de eso. Y destiempo, además. Poli es domingos, y es familia. Poli es aciertos, y es cagadas. Poli es arroz, y es soja. Poli es filosofía, es música, y es cine. Poli es trabajo, estudio, mentira, y verdad. Es sonrisa, es viaje, es vacaciones. Poli es sahumerio, es tren, es bondi.

Poli fue muchas cosas que quizás ya no es. Fue mucho. Mucho.

Hoy, Poli es encuentro, y es un hermoso encuentro.

¡Viva!

9 de Julio y Av. de Mayo

¿ Y SI LA QUEMADA ERA LA CABEZA DE QUIEN SACÓ LA FOTO ?

Coralcarraza

Mi amor florece en su jardín, florece para mi.
Mujer, despegarás de mi montando aquel delfín.

Por Dios, quiero tu corazón latiendo alrededor
Jesús, del cristo bajará, y besará tu altar.

A la luz eterna subiré y ofreciendo todo te diré que la libertad es un estado en la mente. Limpiaré del mundo todo el mal, cruzaré hemisferios por lograr,
ser de tus deseos, ser de tus deseos el mejor.

Mi amor, yo sé cómo elevar tu centro espiritual.

Mujer, te voy a acariciar, me va a purificar.

Por Dios, que mataré al dragón si consigo tu amor.

Jesús, jesús superstar, cristo superstar...

A la luz eterna subiré y ofreciendo todo te diré que la libertad es un estado en la mente. Limpiaré del mundo todo el mal, cruzaré hemisferios por lograr,
ser de tus deseos ser de tus deseos el mejor.

Habitar un coral espacial lejos de todos.

Juro juro juro lo juro por mi fe en el cielo te amaré.

Juro, juro, juro que en un hogar la paz la paz te envolverá.

(Babasónicos)

Albertito

Albertito vive en la calle. No en cualquier calle, vive en Avenida de Mayo, a 2 cuadras del imponente Honorable Congreso de la nación Argentina. Lo que no es poca cosa, para alguien que paga un alquiler, porque vivir ahi es... top? No. Pero cómodo, lindo, tranquilo, agradable, ameno, cercano. Pero para alguien que vive como Albertito, vivir ahí es lo mismo que vivir en cualquier otro lugar. Claro, si él pudiese elegir, probablemente viviría debajo de un techo, comería carne todos los días, iría al jardín, tendría amiguitos... juguetes, mmm, juguetes... seguro que si pudiera pediría juguetes.
Sin embargo, Albertito (así creo que me dijeron que se llama) juega en una plaza, que al mismo tiempo es su ¿hogar? con un cable que cuelga de una columna.
Curioso, pero Albertito parecía entretenido. Quizás la vida le pasa por el lado y no lo alcanza. Quizás ya está cansado de que en tan poco tiempo, la vida le haya pegado tanto. Quizás ya ni le importa. Lo cierto es que allí está, jugando, solo, a los rayos del sol.
No sé cuántos años va a aguantar su inocencia. Me preocupa pensar que pronto va a resignarse.
Más me preocupa saber que somos responsables de que Albertito no esté donde debería estar. Me duele verlo ahí. Pero no me lastima la vista, ni la moral, ni mucho menos el orgullo. Me lastima el corazón. Hasta me duele estar sacándole esta foto.
Un chileno huevón -en ese instante comprendo por qué se merecen ese calificativo- pasa y dice: -Mirá hijo, sacale una foto. Esa es la realidad de Argentina. Que crudo, no?-
Cruda está tu cabeza. HUEVÓN.

Israel Vibration

A ver si ahora me entienden de lo que hablaba cuando hablaba de musica y religión...

Dame un sonrisón, nena

Flopa Florpondiosa. Debes ser como esa flor... la de floripó'... rica, fuerte pero sutil, eterna, jovial... de sabor extraño, pero armonioso. De color vida. De aroma fugaz.
Flor es mi amiga de Casa Grande. Flor es mi hermanita menor. Nunca pensé encontrarme con alguien que me considerara algo así como su gurú. Que perdida. Y qué pérdida. Pero la For me quiere así, como consejera. Con la gorda tomabamos mates, porque no le gusta el alcohol, salvo que sea un trago asi tropical. Con Flor estudiabamos. Pasabamos noches enteras sin dormir. Pasabamos tardes enteras sufriendo por la maldita facultad.

Buenos Aires nos encontró, un día cualquiera, siendo amigas, siendo hermanas. Nunca voy a perdonarle eso a Buenos Aires.

Flori... insegura, pero bella. Confianzuda, pero cauta. Siempre brillosa, siempre atenta. Quiero unos amargos, quiero plazas Francia, quiero San Telmos por la tarde, quiero siestas de Charly y Andrelo, quiero Cocos, y quiero almuerzos de arroz con jurel y mayonesa. Quiero, quiero quiero. Te quiero.

"Nena boba, no sabes bailar..."

Campos de crema

Las luces dejaron sus huellas en mí. El láser penetró mis sentidos y mi percepción. Tal como sólo Huxley pudo describir, las puertas de la percepción se abrieron para nunca más cerrar. Un sesgo de viento ingresó para vertiginosamente quedarse en mi cabeza generando energía, gozando con mi desconcierto, riendo de mi ingenuidad olvidada en la ansiedad. La crema recorre mis manos buscando humedad. Otras manos las recorren también, buscando compañía. El azúcar corre. Velozmente. El agua fluye, sagaz. El tiempo se detiene, y miro al cielo. Una caja verde, un destello de poder que me atrapa desde arriba y me envuelve entre sedas de comodidad. No puedo evitar sentirlo. No quiero. La tiniebla desaparece lentamente, para encontrarme despierta entre aves danzantes, y curvas lineales que redondean mi espasmo intelectual. La emoción crece. El miedo comienza a desaparecer. No temo verte, no temo. La inquietud se presenta en forma de aire espeso. Espero, porque sé que me espera. En el aire se respiran ansias de más, y más. Pero ese aire no me toca, ni siquiera llega a rozarme. Somos sólo nosotros, sus hijos. Un brazo se acerca para acompañar. Lo percibo, pero no logra llegarme. Mis sentidos no están preparados para el contacto. No áun. Falta poco, pero no es tiempo. Ni es espacio. Falta poco. Miro alrededor, y sólo encuentro asombro. El viaje no se terminó, no aún. Recién comienza. Cuando suficientes preguntas se comienzan a acumular, esa voz comienza a retumbar. Un sonido arcaico, escaso de sagacidad. Pero lo escucho, entre el tumulto. Me llama, me busca. Me necesita, tanto como yo a él. Se hace más espeso, pero se clarifica. Pronto puedo tocarlo, saborearlo, respirarlo. Y luego ahí está. Justo en frente mío, sólo mirándome. El sonido no deja de incorporarse. Y la imagen lo acompaña. Los mejores amantes, sin duda. Y todo se esclarece, todo se vuelve realidad. Todo deja de ser para intimarme a no ser. Y el éxtasis, indescriptible como pocos, explota hasta los ojos cerrar. Al abrirlos, ya no queda nada más... sólo esa voz...

You are all my children now... you are all my children now... you are all my children now... you are all...

Un placer, señor Fer

Fefe, Fefe... tan pequeño y tan enorme. Tan... tan.
A veces no hace falta el acuerdo para el cariño.
Otras veces, hace falta la comprensión.
Pero lo más importante, es la empatía juntada con la comunión.
Vidas e historias diferentes se juntan cuando todo parece acabar.
Sos luz, y lo irradiás. Sos canción, y lo silbás. Sos energía, y lo transformás.
Se te quiere loco. Se te quiere.

Eterno Retorno

El comienzo de todo fin

Que voy a hacer, con tanto cielo para mí...

17-18/11/07 en Medida x Medida

Cara de papa

Para todos los caras de papa con los que me voy a dar cita a partir de hoy. Para todos los que entienden las ventajas de NO ser un cara de papa, pero decidimos serlo de todos modos. Para el hermano más cara de papa que pude haber tenido, aunque no lo quisiera reconocer. Acá te va una cara de papa de las de verdad hermano. Acá te va.

Una luz para mis ojos

Una tarde te conocí. Era una tarde gris, amedrentada por el olor a ausencia. Quizás esa tarde no te presté atención, entre tanta amnesia emocional... Volví a encontrarte, unos días después. Y sentí que podía morir por vos en ese instante. Sentí esperanza, una que nunca había podido palpar. Una que me llenó el alma. Una que me dio ganas de volver.
Verte cada vez más niña me mantiene ahí. Verte cada vez me hace querer cada vez. Verte, sólo verte.
Deposito en tus ojos las lágrimas que no quiero llorar. Para que no crezcas en un río de dolor. Para que la angustia no llene tus días de preguntas sin respuesta. Para que tu sonrisa pueda renacer con cada primavera. Para que tus brazitos siempre encuentren refugio. Para que cada vez que precises, yo pueda estar.

Sobre el aburrimiento

"El aburrimiento es una enfermedad de la abundancia"

José Saramago

Viajar es mi ritual

Y no sólo el viaje cuerpéreo. Viaja todo. Algunas cosas no vuelven. O eso voy a intentar. Voy a tratar de dejar algo de mí allá, para poder sentir que puedo tomar cosas nuevas de acá.
Voy a cargarme allá lo que acá no encuentro. Como una balanza de lo necesario y lo dispensable. Je. Que palabra rara. Me hace ruidos en la cabeza. Así como una bola acuadrada de sufijos y prefjos que se ríen de mí por haberlos pasado por alto. -No se amotinen, chicos- les digo. Pero me ignoran. Me hacen rabiar y mi mano tiende a dibujar una gran nube de humo para que se esfumen, y me dejen terminar de escribir. Objetivo cumplido. Desaparecieron. Y aca voy otra vez. A la carga.
Volvamos al viaje. Al del jueves.
Viajar es un ritual para mí.
No puedo vivir sin viajar. Disfruto mucho de imaginar qué lugares voy a recorrer, sobre todo cuando visito una ciudad o pueblo conocido. Deliro pensando en toda esa gente que me voy a cruzar, en los intercambios de información. Viajando aprendí la importancia de conocer-nos. De saber quienes somos, de donde venimos. Y una vaga idea de hacia dónde vamos también ayuda. Viajando descubrí que esta tonada que solía molestarme tanto, es un cántico con el que puedo conseguir muchas cosas y muy buenas. Al moverme de ciudad en ciudad puedo sentir ese vuelco de nostalgia que invade cada rincón histórico. Al llegar a un nuevo lugar vuelvo a entrecruzarme con los mismos miedos, inquietudes, ansias... Al subir al colectivo capto cada momento del recorrido para no olvidar hacia dónde voy. Ni de dónde vengo. Al bajar tomo aire, para llenar mis pulmones de la energía que envuelve a mi momentánea estadía. Para estar al tono con la magia local.
Hace mucho que no viajo.
Viajar es un ritual para mí. No importa cuán lejos, o cuánto tiempo vaya. Viajar es viajar. Viajar no importa el motivo del viaje, ni el rumbo. Al norte o al sur, el rito se sostiene a través del viento. Cuando se detiene, queda en forma de humo en mi nariz, para que no me olvide de cúanto me gusta viajar. Cada bocanada de aire se contamina con esa incomodidad de no viajar. Y justo cuando empiezo a acostumbrarme a no viajar, un nuevo destino se hace visible. Y posible. Y ahí voy otra vez. Como ahora.
Viajar es un ritual para mí.
Buenos Aires. Ciudad que no duerme. Ciudad del arte, y la lucha. Ciudad del hambre y la avaricia. Ciudad del ego y del credo, del río y el asfalto, del parque y la avenida. Cuna de mis emociones y mis anhelos, de mis pasados, mi presente y mi ansiado futuro. Lazo de amistad. Madre de los domingos a la tarde. Dueña de mi consternación. Allá voy.
El ritual empieza hoy, cuando de a poco puedo saborear las 11 horas de viaje que en unas cuantas horas se hacen realidad.
Viajar es un ritual, es mi único ritual.

La vida según Quino

Pienso que la forma en la que la vida fluye está mal. Debería ser al revés: uno debería morir primero, para salir de eso de una vez. Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te saquen cuando ya no eres tan viejo para estar ahí. Entonces empiezas a trabajar, trabajar por cuarenta años hasta que eres lo suficientemente joven para disfrutar de tu jubilación. Luego fiestas, parrandas, drogas, alcohol, diversión, amantes, novios, novias, todo, hasta que estás listo para entrar a la secundaria. Después pasas a la primaria y eres un niño(a) que se la pasa jugando sin responsabilidades de ningún tipo. Luego pasas a ser un bebé y vas de nuevo al vientre materno y ahí pasas los mejores y últimos nueve meses de tu vida flotando en un líquido tibio, hasta que tu vida se apaga en un tremendo orgasmo. ¡Esto sí que es vida!

(texto erróneamente atribuido a Quino, se desconoce su autor)

Aventurera, altanera linda y peligroooosa

Uuuuuuuuuuuuufffffffffff! Si tendremos aventuras querida!!!! Todo empieza hace más o menos 14 AÑOS! Pero eso es otra historia, no vamos a andar contando intimidades, no?

La Droga es de esa gente que todo el mundo quiere, aunque se olvida de todos los cumples, se borra por meeeeses, te deja de cara en Petalos y se toma el palo (ah no, esa era yo, jaja!), se toma tu sangría y se la regala a algún hippie, se cuelga hooooooras hablando con cualunquen, nunca te manda un mensaje o te pega un tubaso... va, hace todas esas cosas que a la gente la hace quedarse con menos amigos. Sin embargo, por amor al arte, todos la queremos cada vez más. Y más. Será por la forma en que se toma todo, o será por el amor que destila su voz. No sé.

La Carlita es además de esas personas que le pasan cosas espeluznantes todo el tiempo. Como tener un número de teléfono muy facil (4567890), sólo a ella. Como dejarse el bolso en el medio del monte y que el choro sólo le robe el celular y la plata, y le deje el bolso, las armónicas, etc. Como irse a Capilla del Monte y que el Pity le convide sus elixires. Como irse a Buenos Aires y encontrarse conmigo de pedo en Plaza Francia y hacerme que le pague el almuerzo!!!!!!!!! (Todavía me debés esa plata bestia!). O como decirle a la vieja que un porro es tabaco de vainilla, y ser convincente.

A lo mejor, cuando toca la armónica en esa forma tan alunante, y también aluscinante, nos embruja a todos cual flautista de Hammelin y nos deja a todos de la cucuza. Capaz que por eso la amamos tanto. Capaz que por eso le perdonamos todo. Capaz que por eso ni ruido nos hace que sea tan así. Mas mejor, cada encuentro es una nueva hazaña. Cada encuentro es un nuevo amanecer en nuestras vidas terrícolas.

La cuestión es que persona que se le cruza, queda enamorada para siempre de sus encantos. ELLA es un encanto, y por eso es que cada vez que aparece, ilumina mi hogar. No sólo de luz, sino de melodías y armonías inexplicables para alguien como yo. Hasta cuando me putea la amo. Tu risa invade mi casa, tu sonrisa paraliza a mi cámara...

Para todos la luz amiga, pero para vos, todo...

Fin de mes?

Pitu pitu

Acabo de hacer algo que no quería hacer. No quería, pero me obligó la situación. No sé si alguna vez vas a leer esto. Pero te pido perdón. Perdón porque debí dejarte ir sin siquiera darme vuelta. Perdón porque provoqué una rosca que nadie quería. Perdón porque ahora estoy así. Sin saber qué sentir.
Es cierto que la vida a veces nos lleva por caminos que nunca pensamos recorrer. A nosotras nos tocó este. Y decidimos caminarlo, y eso es lo que más duele. Al menos a mí. Podríamos haberlo evitado, sólo sentándonos a entendernos. Sólo intentando contactarnos con el ser de esto, de esto que es muy groso para mi. Groso porque yo te cago amando, y groso porque no sé que hacer con nada.
Y es groso porque tengo la sospecha de que podríamos hacer a un lado cosas que no nos atañen, cosas que no nos hacen falta. Asi yo no puedo estar. Ni siquiera lejos tuyo. Porque me importa mucho, porque te quiero, porque quiero volver a reirme de nosotras, de mi, de vos... porque quiero que te vuelvas a sentar en esta mesa que queda un tanto vacía si no estás.
Habré sentido muchas cosas entrecruzadas, habré dicho cosas incoherentes, pero NUNCA dejé de decir y afirmar cuánto te quiero y cuánto podríamos arreglar todo. No sé cuándo leerás esto, pero no es más que un mensaje de intento de amor. No me sale mucho amor porque estoy un poco alterada por todo. Pero es así. Yo te amo a vos. Y eso no va a cambiar, me grites lo que me grites, me digas lo que me digas, hagas lo que hagas. No va a cambiar.
Quiero que estés acá, quiero que vuelvas a ser quien eras para esta casa. Como otra ama del hogar. Quiero que vuelvas a sentirte parte. Quiero que estés.
Perdón, si es lo que tengo que hacer. Ya no le temo a esa palabra. Ojalá no temas oírla. Porque te la puedo decir mil veces. Pero quiero que la escuches. No que la leas. Dale, vení. Hablemos. Dale. Copate.

Ella dijo

Me dijo yo te quiero, aqui esta mi cariño
ahora no me atrevo, es que ya no somos niños
aunque me encanta ir a la cama contigo
pero no quiero nada nada mas

Ella dijo
y yo dije
no eres mi amor

Estelares
(la banda da guano, pero el tema me gusta -a veces puede pasar-)

32 años

5/11/1975 - 5/11/2007

Se cumplen hoy 32 años de su muerte. Murió como víctima de la persecución y en la precariedad. Murió porque alguien decidió que era hora de desterrar para siempre a los ejemplos. Murió porque los genocidas de siempre decidieron callarlo porque tenía mucho que decir, y que hacer. Murió gracias al silencio. Murió en manos de la complicidad. Murió porque pensar estaba mal, porque creer era subversivo, y porque pelear por el futuro, y el presente, condenaba.

"¿No cree usted que resistirse a una opción política concreta a nivel nacional colocará a su tendencia, tarde o temprano, en el callejón sin salida de un aislacionismo estéril?
Nuestra lucha, ni la opción de la unidad de las fuerzas políticas populares, tal como lo expresé precedentemente, de ninguna manera puede colocarnos en un aislamiento estéril: porque la unidad y la lucha están en la conciencia y el corazón del pueblo. ¿Qué otra cosa expresarían entonces la infinidad de movilizaciones populares masivas protagonizadas heroicamente en los últimos años? ¿Y la de tantos hombres y mujeres argentinos que por su militancia popular y revolucionaria responden con su libertad o con su sangre por esos mismos ideales comunes?
Allí estuvieron y están todos los que, sin distinciones partidarias, luchan efectivamente por la liberación del Pueblo y la Patria. Aquí, los que estamos en la cárcel, ratificamos nuestras posiciones manteniéndolas indeclinablemente, con el pleno optimismo que la causa popular y liberadora triunfará."
Agustin Tosco - 20/06/1972 desde la cárcel de Rawson

Córdoba, Tandil y Uruguay

Ja... que especímenes más extraños los de esta foto... sobre todo esa de azul!!! Mi más sincero homenaje a estos dos amigos que desde que existo en sus vidas no hicieron más que bien. Gracias por no olvidarse de que en la Docta, lejos pero no tanto, se encuentra la pescada mas grande.
Coquito es algo así como mi ángel de la guarda. Buenos Aires no hubiera sido igual sin ti amigo. Maaaañanaaaas campestreeeeeeeeees! Jamás, jamás, jamás, olvides esa canción porque todas las veces que te vea voy a querer que me la cantes. Birra (Quilmes Imperial si es posible), pizza (bien barata y bien grasa), dulce de leche y guitarra, son nuestros más fieles testigos. Te quiero Co. Manu es algo así como un gurú para mí. Esos alguienes intocables pero accesibles desde algún punto de su estructura. Manu, Yoruga, es compañero de no todas las aventuras, pero sí seguro de las mas graciosas. Recuerdo las engorrosas discusiones con Muri xq no les usemos la pieza de juntadera. Recuerdo las peleas por el baño y el uso que se hacía de él. "Loco, si fuman en el baño prendan el extractor por lo menos". Recuerdo el pis de Adrian al lado de la mesa (flojo estado Ladri), y te recuerdo contandola con odio en la mirada. Amigo, menos prepo y más fiesta a esta vida que es una sola. Te kero muchaso.
Mis amigos de Capital son gente muy dispar. Son estilos de gente que quizás, de no haberme ido, jamás hubiera mantenido cerca. Mis amigos de Buenos Aires son amigos, por donde se los mire. Mis amigos de Casa Grande, más que amigos son hermanos.

Sándalo

Estaba en casa, sola... me tomé el finde con la caravana. Fui a comer a lo de la Flor, y cuando volví a casa, me senté, me puse a ver unos buenos videos, un par de buenos temas... Pintó un pinito y pintó un conito de sándalo... mientras prendía el fósforo (siempre con miedo a volar por la estratósfera) ya empezaba a sentir el olor del sándalo en mi mano. Cuando prendí el conito, que ya estaba paradito sobre el plato lleno de cenizas anteriores, empezé a sentirme cómoda. Como flotando en un lugar al que alguna vez pertenecí.
Me tomó un tiempo recuperar noción. El conito ardió y en un segundo inundó la habitación de ese exquisito recuerdo. Nombres, lugares, silencios, instantes... todos desfilaban por mi memoria intentando recordar ese sabor, ese color, ese aroma.
Y por fin. Lo tengo. Y ahora nunca nunca mas, voy a olvidarlo.

Si yo fuera Maradona

Para el rey de la fiesta.
Gracias amigo Manu por pasarte por acá.
Se te quiere.

Como limones

Hoy descubrí un nuevo sabor amargo: la despedida. No porque nunca haya tenido que despedirme de alguien, pero sí porque nunca había necesitado tanto tomar una decisión de ese tipo. De ese tipo porque nunca me alejé de alguien teniendo tantas ganas de morirme cerca suyo. Y porque nunca había siquiera pensado en hacerlo.

Y empezé a degustar este sabor, este nuevo aroma que se acerca a mí. Y pasan los minutos y el aroma ya es perfume. Y comienza a recorrer mi nariz y llega a mi lengua. Y ahí se queda por un tiempo. Me deja disfrutarlo porque sabe que después de ese hermoso ácido, empieza un largo camino hacia el asco. Y al ardor.

Va a ser largo, me lo demuestra el placer que me produce el primer contacto con él. Largo, largo. Y difícil. Vas a querer renunciar y mentirte. Vas a querer buscar otra forma. Pero no. Al acabar con el limón perforando tu garganta, las cosas van a ser aún peores. La locura comienza a tomar el poder y no podés contra ella. La impotencia domina toda tu voluntad y sólo sos un esclavo del demoníaco fruto. Ninguna decisión se atreve a atravesar tu mente, por miedo a ser tomada. Por suerte, sabés que pronto acaba. Ya acaba...

Todo termina una vez que los jugos gástricos se hacen un banquete con él. En ese momento, sentís la libertad en las yemas de los dedos, sentís la sangre sedienta de acción. Y tu adrenalínica existencia comienza a fantasear con lo que te espera...

Pero para eso falta, y mucho.

Las despedidas son como limones. He dicho.

Pureza